A mitad de sueño, por ahí. Entre la calle melancolía y la rotonda redonda:
Ya, soltemos los dedos y encabritemos la cabezota, loco, que el tren ya tiene las ruedas aceitadas y se manda a cambiar en cualquier momento. ¿Qué diablos quiero decir? Acelera el ritmo, hueón. Compila tus mejores temas, despeja unos cuantos megas, y aprovecha los espacios. Los de vida en general. ¿Muy ambiguo? Ambiguo será tu abuela. No es tan sólo asunto de llenar libretas, de rayar cuentos con lápiz de carbón ¿No fue hace unos tantos años que llegaste a lo mismo? A lo mismo, a entender el significado de las cosas más simples, digo. Por su puesto que claro que yes.
Sí, hay olor a pan tostado. Pan tostado y un dejo de té, pero de té frío. Ese té que te sirves y olvidas a los minutos. Ese té de después del carrete. El concho.
Tengo arroz, tengo huevos, tengo tomates. Tengo el almuerzo de mañana.
Tengo buena música.
Charly García sigue vomitando. Se sostiene en ruidos y tonadas. Viejo culiao. Viejo cabrón.
Esto es un ejercicio. Un ejercicio escrito. Si estoy saliendo a correr debo ejercitar también los dedos. Si no está entendiendo nada, no se preocupe. La mente. La minti. La soltura escrita. No es sólo jadear con el frío pateándote el hocico. No señor, señora. Es también erguirse de entre tus propios muertos y decir, sí, demás, porqué no. Es en el beneficio de la duda donde muchos de los que conozco dicen ser humanos. O presumen aquello ¿Y a eso estamos jugando, o no?Entre tanta encuesta a mis conocidos enamorados, por ejemplo. Con la idea que me definan el sentimiento. A que lo diferencien de lo demás. A que corten las líneas delgadas que separan todo lo que se asemeja. Y yo, que digo entender dándomelas de clever, sigo con una interrogante gigante que flota y flota. Y, chucha, si bien sigo en lo mío, en algún momento aquello se larga o ¿no?
Porque sino, vamos preparando el rifle, hueón. Vamos apuntando...Eso sería. Ya es martes.
Todos esperamos ese algo que venga a refrescar las imágenes pegadas con saliva en el tiempo maldito de la rutina...
Deseamos nunca perder la capacidad de sorpresa. Queremos no polarizar los prismas que tenemos para ver nuestro alrededor y así tener una visión amplia...
Todos queremos ser nuevos y cabrones con las inclemencias y mariconadas que el mundo te presenta a diario - a punta de patás en la raja- y dejar YA de sufrir por hueás... Queremos enfrentar la mierda y salir victoriosos, sin efectos secundarios... Sin aromas extraños...
Todos esperamos creer en la amistad y el amor por sobre la decepción y la mentira... confiar en la gente y sonreír... Esperanza...
Todos queremos ser especiales y únicos sin necesidad de amoldarnos a ninguna condición hueona impuesta por el resto... No ceder nuestra esencia y menos el verdadero YO interno...
Todos queremos ser independientes... botar nuestra propia basura al tarro, rascarnos con nuestras propias uñas, abofetear nuestros propios rostros en la mañana, golpear nuestras propias puertas con rabia y romper nuestros vidrios por hueonera... ¡despertar!
Todos queremos ser Tyler Durden en Fight Club y sacarle la chucha a las definiciones y los prejuicios, romperle el rostro a la superficialidad y la sordera mundana!...al egoísmo y la falsa belleza... Destruir y crear...
Todos queremos crecer y seguir creciendo sin hacernos viejos... Una especie de Peter Pan, pero sin balerinas verdes ...
Necesitamos amar y ser amados... hacer TODO y lo más irrelevante con esa alma compañera, sentir aquella respiración en su silencio o tararear canciones sencillas, escuchando el viento, riéndonos de lo que nadie se ríe o simplemente brindar por una sonrisa y sentirnos llenos, plenos... Importantes. Alguien que de verdad nos mire a los ojos... Alguien que de verdad nos bese...
Todos queremos avanzar por caminos iluminados y sobrepasar de buena manera los túneles siniestros... ¡con actitud! ¡con seguridad!
Necesitamos una caja para guardar las vivencias y una cámara para fotografiar las mejores de ellas...
Todos queremos un futuro, una proyección... Algo por lo que luchar y esforzarse... Un faro que nos guíe por alguno de los tantos caminos que se nos presentan... Sea cual sea el que elijamos... Y equivocarnos aprendiendo a no caer en las mismas piedras hueonas...
Todos queremos volver a emborracharnos en buena compañía y despertar pensando que la noche es bella y mágica más allá de carretes erosionados ...
Todos queremos creer en que no se ha perdido la espiritualidad en las relaciones humanas... En que lo frío puede llenarse de calor, en que en el mundo no todo esta dicho... En que podemos ir de frente y podemos reescribir lo que creemos ya tatuado por generaciones... En que podemos ser más que una simple rebeldía de moda...
Y así, tantas cosas más...
Esto...¿es lo que todos queremos?... Hum...No, pa que venimos con hueás... Esto es la verdad de todo lo que YO quiero. Debo reconocerlo...
Eso seria por hoy... (verborreado por una borrachera, por una angustia, por una frustación... por una pena...)
Igual es loco pensar que este blog de cositaslocasalviento, y derivaciones costumbristas de un temuquense paranoico, es tan pero tan poco visitado por la gente que me rodea (dícese de la gente que me ama, quiere, estima, odia etc), que alguna vez podría publicar la antesala a mi suicidio y nadie se enteraría de la despedida previa. O no sé, podría decidirme a escribir alguna confesión grotesca y retorcida. O irme de inspiración por algo bien cortante, horrible, incluso depravado, y la lectura de los míos, de la gente que me conoce, probablemente (para no decir seguramente) brillaría por su ausencia. Nadie se enteraría. Ahora, la dicotomía de ser leído o no (y ahí nace la paradoja de para qué escribes y toda la huevada), tiene pros y contras. Pero como el riesgo a que alguien en alguna situación milagrosa, de alineamientos de planetas, se decida entrar a leer mis líneas, me guardaré los detalles en algún rincón de la vida.
tardes de angutia, soledad y una cerveza, veamos que sale después; pretendo escribir más. Así son las cosas de la actualidad, de lo que uno quiere verborrear...
Entre un tema de quince minutos, admito que soy un héroe navideño. Llegar a estas fechas sin una buena lectura de platas, y no perder la sonrisa, es de comercial de coca-cola de los ochentas.
Bien, me acabo de dar cuenta que ando con un sólo calcetín, el otro pie, el descalzo, está frío, en pelotas (¿un pie puede estar en pelotas?), enrollándose, encogiéndose, haciendo ruidos en el cumbrecama. Me di cuenta de eso y que me quiero fumar otro cigarro. De hecho ya lo prendí. Hoy es miercoles, mañana es jueves, pasado viernes, pasado pasado, sábado, y pasado pasado pasado, domingo. Ah, y el lunes de yapa que nos da el calendario. Debiera ver alguna película. Hace un rato terminé de ver Persepolis, y bien dicho que había que verla. Tanto tiempo que estuvo ahí, encarpeteada.
No sé, hoy se me ocurrió que podría ser el séptimo beatle (son cuatro, más Empstein, más Martin, y parece que no hay más, o parece que sí), o el octavo si es que alguien se me adelantó. O el noveno, o el décimo. Como el profesor rossa, quiero darme un lujo. Estoy en todo mi derecho (que justamente es mi pie descalzo).
